January 11th, 2003

Biker

Я серийный самоубийца

О чем писать в этот журнал — уже не знаю. В новогодние я экстремально не катался на склонах Альп, самозабвенно не прыгал на танцполах Ибицы, цинично не пил кофе на Монмартре. Нога моя вальяжно не коснулась дна джакузи, передо мной зажигательно не танцевали стриптиз... Оставшиеся после подарков деньги ушли на таблетки. Всю неделю мой телефон исправно и экономно молчал. Зато выспался, это плюс. Но мне нечего рассказать!

* * *

Теперь закатившаяся звезда освещает другую сторону шарика. И теперь там жизнь, и бусы на шее, и Мамая-Кера, и ныряльщики за жемчугом, и запах магнолий... И калебасы, полные лунного джина, и длинные песни о жаркой любви, папайя, киви, манго, три банана, памелла, рамбутан, гуава. Вкусный мангостин дольками.
Biker

(no subject)

— ... Да, ты меня узнаешь... Я буду на черной Audi, в черной куртке, с белым шарфом. И с кожаным дипломатом в руке...

Это кричит в трубку один наш офисный кекс. Юмористичность момента состоит в том, что сам он никакой не Антонио Бандерас, а плюгавый располневший человечек, ростом, как говорят, «метр с кепкой». Главное — красиво себя подать, а том хоть трава не расти.