Финист ясный перец

До рассвета бродил по руслу обмелевшей реки, скрипя круглыми камнями под подошвами, вдыхал белесый туман, сползающий из холодного леса, гадая, что за странная птица кричит среди сосен... Кутался от утренней сырости и хищной мошкары. Достал термос и налил в крышку сладкий кофе с коньяком и лимоном, и не спеша пил, сидя на валуне и щурясь на восходящее солнце.

Что за звери следили за мной, невидимые и осторожные, чье присутствие всегда чувствуется шестым чувством, даром диких предков. Помнят звери те славные охоты, и гены мои помнят.

Долгий путь...

Придуманный сон...